` `
social!au, где хонджун любит рок-музыку и шумные концерты, но очередной из них заканчивается для него разбитым в мошпите носом и, кажется, самым странным знакомством в жизни.
tag ` ` #thegigofyourlife@w00flwr
part ` ` 37
хонджун сидит на панели раковин спиной к зеркалам, болтая ногами, и тихо мычит в такт музыке, приглушенные басы которой доносятся до туалета будто из-под воды.
— пожалуйста, поедем в больницу.
он медленно открывает глаза и смотрит на суетящегося вокруг него парня.
— не хочу, — упрямится хонджун и слышит в ответ уже какой по счету тяжёлый вздох.
с момента, как перед глазами у него взорвались звёзды, а белый шум в голове в секунды сменился острой болью, за ним ухаживают чужие услужливые руки: сперва они аккуратно поддерживали его, не давая рухнуть на липкий от пролитого пива танцпол, после поправляли слетающую с его плеч одежду, пока вели за собой подальше от толпы, а теперь убирают салфетками кровь с его лица.
— прости, прости, прости, — глаза у светловолосого парня блестят, а красивые брови изогнуты в тревоге. сам не зная почему, хонджун вдруг замечает, как чужое мягкое дыхание касается его щек, когда тот оказывается слишком близко, чтобы убрать прилипшие ко лбу хонджуна волосы и в сотый раз осмотреть его лицо на предмет причинённого ущерба. — мне так, так стыдно. прости меня, пожалуйста.
— хватит уже извиняться, — выдыхает хонджун и мельком разглядывает того, с кем делит плохо освещённое помещение уборной.
час назад, когда они оба были в метре друг от друга в очереди на вход, хонджун, попроси его описать этого парня, сказал бы, что тот если не инкуб, то нечто близкое.
так вышло, что он знает парней вроде него, и это знание, в большинстве случаев, — печальный опыт не самых удачных отношений. отношений, в которые он ввязывается снова и снова, как будто новые грабли будут бить как-то иначе или не будут вовсе.
он знает их. красивые, далекие, часто заносчивые, недоступные. проще говоря — ни разу не его лига.
он с первого взгляда был уверен, что и этот не исключение, но сейчас...
сейчас у хонджуна болит каждый миллиметр лица, но уголки его губ бесконтрольно поднимаются в маленькой улыбке: картинка, которую он видит, ни разу не то, чего он ждал.
светлые волосы на голове напротив превращены в беспорядок, от нервов парень то и дело облизывает свои губы, а его глаза немного косят, когда он сосредоточенно разглядывает лицо хонджуна с его раскрасневшимся носом.
хонджун никогда не признается, но там, где чужие тёплые пальцы вдруг случайно касаются его кожи, он чувствует странный, приятный зуд.
— как ты можешь быть уверен, что перелома нет?
— я знаю, каково ломать себе что-то.
это звучит куда более горделиво, чем хонджун хотел бы. а может, это звучит так именно потому, что он хочет выглядеть крутым.
хонджун понятия не имеет, зачем.
как и не имеет понятия, почему он не злится. это даже смешно, ведь тот, чей локоть проехался по его маленькому носу, выглядит в бесчисленное количество раз куда более потрясённым и раздавленным. он на взводе с секунды, как понял, что произошло, и хонджун впервые в жизни смущён такой опекой, что следует сразу после.
— прости меня, — слышит хонджун уже в тысячный раз. — мне так жаль, прости, прости, пожалуйста...
— это твой первый концерт?
— что? нет.
— тогда ты должен знать, что такое бывает.
хонджун ухмыляется, и вселенная тут же готова приструнить его за этот снисходительный тон и хвастовство: голова раскалывается новым приступом боли, что, похоже, не остаётся незамеченным.
губы парня немного дрожат, пока руки тянутся куда-то по обе стороны от хонджуна в страхе, что того придётся спасать от падения на пол.
— пожалуйста, тебе надо к...
— никуда мне не надо. все нормально. мой нос в порядке, — хонджун морщит его будто для убедительности, о чем сразу жалеет, хоть и из последних сил не подаёт вида. — и кровь уже не идёт. говорю же, все нормально.
мягкий, но упрямый взгляд напротив настойчиво рассматривает хонджуна с головы до ног, ища подвох.
— как тебя зовут?
дежурный вопрос встречает лёгкое недоумение, но вскоре любопытство хонджуна удовлетворяют:
— сонхва. пак сонхва.
хонджун представляется в ответ и улыбается про себя: у этого неправильного, заботливого инкуба красивое имя, которое ему странно идёт.
— пойдём в зал, сонхва? не хочу пропустить оставшиеся песни, — он слезает на ноги и движется к выходу.
сонхва, ожидаемо, протестует. небезопасно. нужно домой. это всё серьезно. нужно в больницу. сонхва проводит.
— проводи меня до зала, говорю же.
— вдруг с тобой что-то случится?
— не будешь работать локтями рядом со мной, и ничего не... — хонджун спотыкается о порог двери, которого, он готов поклясться, раньше здесь не было, и быстрее, чем успевает понять, что произошло, его за талию обвивает рука сонхва. — ...не случится.
это странное чувство. уже какое по счету странное чувство.
обычно хонджун уже давно бы зашипел на того, кто вот так его лапает, но все мысли выбиваются уютным тёплом, исходящим от чужой руки, и само присутствие сонхва рядом, его немного пьяная беспардонность, его слепая забота и потребность убедиться, что с хонджуном все хорошо...
между всеми «странно», которые хонджун замечает, есть ещё кое-что. кое-что другое. приятное. растекающееся у него в солнечном сплетении и заставляющее щеки краснеть.
он понимает, что позволяет сонхва быть так близко потому, что хочет позволить.
и это тоже очень, очень странное чувство.
:: #seongjoong :: #yungi :: #jongsang :: #woosan ::
